Подведение итогов - жуткая вещь. Даже если они кажутся тебе промежуточными... После этого задумываешься, а нужно ли все это... Или, может быть, наоборот, когда что-то тебе надоедает - ты и берешься подводить ему итог, потому как ни на что большее уже нет ни сил, ни желания.
Не знаю... Но после того, как появилась предыдущая подборка стихов - я перестал их писать. Впрочем, я не зарекаюсь...
02.01.2001
Есть многое на свете, chere Ani,
Чего бы пожелать тебе хотела, -
Душе полета, радостей для тела
И прочего, но, Боже сохрани,
Достигнуть здесь известного предела,
За коим пресыщеньем станут дни
И в тягость ночи. Строго не казни
за скупость слов ты многим овладела.
Но чем щедрей великий Божий дар,
Тем больший выкуп требуют взамену
Со смертного. И дерзкому певцу
Рассчитывать на твердый гонорар,
Всю жизнь платя немыслимую цену
За совершенство, - все таки, к лицу.
Чима
Есть многое на свете, dear Chie,
Чего достигнуть может даже стерва,
Ей даже лестно слыть повсюду первой...
Но мы не будем углубляться до причин, -
Где, как не в иле мы находим перлы,
О чьих происхождении молчим!?
(Я говорю от имени мужчин,
Но и vise versa тоже будет верным).
И стоит ли ложить вопрос ребром,
Кто и когда получит по заслугам,
Не важно, их одна, иль легион?
За поцелуи платят серебром,
За радость - венерическим недугом,
За гениальность - сдвинутым умом.
Обнажил для мести чистый лист,
мимоходом сдвинутой назвал,
записал и в стервы, и в волчицы.
Я ж скорей Дантес, а не дантист,
и предпочитаю - наповал.
Милый, вам стреляться, иль лечиться?
Чима
Я не люблю ни мадригал, ни панегирик, -
Моей душе родней игра в шарады.
Но этот труд не ведает награды,
А посему - я не держу копилок.
И если что словам моим дано,
То это только быстрый путь в могилу.
От времени они теряют силу, -
Они - адреналин, а не вино.
Одна беда: стреляться я устал.
Пресыщенность всегда удел повесы,
Дантесы ж остаются не у дел.
Вперед, мой друг, стреляйте наповал!
Я лавров славы с роду не хотел,
Но Вы вольны доставить радость прессе.
Будда учит нас, Ваня,
что жизнь - это цепь страданий.
И. Богушевская
Сомнителен смысл молитвы,
В которой раздуты страсти.
Мы вряд ли с тобой могли бы
Словами: "Я в Вашей власти", -
Начать письмо без тени
Улыбки. (Как мир мельчает!)
Но не подлежит сомненью,
Что я по тебе скучаю,
Стащив это чувство, может,
С пылящихся книжных полок.
Но это меня тревожит
Не очень... скорее, повод
Признать, что подобный опыт
Я в жизни имел не часто,
И лучше знаком с микробом
Бездумно-слепого счастья,
Чем с вирусом жажды встречи
И долгих страстных прощаний, -
Напрасно меня ты лечишь
От мирного сна в Нирване.
Ведь там где пока прочерк,
Грешно селить пересуды -
Давай, я уйду ночью
По тропке обратной Будде
Под дождь... И, пускай, осень
Смоет остатки грима,
Случайного, чтобы просто
Увидеть что я не Шлиман,
И ты для меня не Троя,
И ересь любые планы...
Ну, мне ли за Буддой вторить,
Что жизнь - это цепь страданий?
Хельге
Я знаю слишком много объяснений
Тем чудесам, что достаются мне,
Но мне, мой друг, пока хватает лени,
Чтоб соглашаться, будто истина в вине.
И разум мой пока что мне послушен,
Хоть мне давно совсем не все равно.
Я не боюсь, что мне залезут в душу, -
Я опасаюсь, что закончится вино.
:)))...
Хельге
Еще, быть может, с безразличьем,
Хотя давно уже на "ты",
Смешно ловить себя с поличным
За сотворением мечты.
Стирая верные наброски,
И веря в призрачный эскиз...
Едва ль вы лишь в длине прически
С оригиналом разошлись.
:)))...